Il est des mains pleines de mystère
Qui s'ouvrent telles des portes
Accueillantes
Douces
Des mains offertes.
Il est des mains pleines de lumière
Qui nous révèlent à nous-même
Brillantes
Magiques
Des mains éclatantes.
Il est des mains pleines de tristesse
Qui nous racontent le poids du monde
Pénombre
Obscurité
Des mains abandonnées.
Il est des mains pleines d'espoir
Qui nous montrent la confiance
Couleurs
Rires
Des mains souriantes.
Il est des mains, telles que nous sommes
Chantantes, alertes, gaies,
Qui s'ouvrent, se tendent
Des mains tristes, découragées, désespérées
Qui se referment, se retiennent.
Quel bel hommage, en ces temps où craque le plat pays, notre plat pays qui est le nôtre, de penser à Jacques Brel ...
C'est en pensant à lui, c'est en pensant à la Belgique, que j'ai réalisé cette vidéo avec des photos que j'ai prises, lorsque je l'écoutais chanter le plat pays qui est le mien.
"Ce plat pays
est le mien aussi
Comme tu le sais
et j'aimerais que ma petite vie
s'achève là
Parmi ces canaux qui frissonnent juste sous la main
parmi ces champs à l'herbe grasse et drue
à l'ombre de ce moulin
des visages de Delporte
Elles sont là mes Marquises
entre les tours de Bruges et Gand
Près de ces gens dont le coeur souffre de n'être pas qu'un ...
Jacques réveille toi ! Ils redeviennent fous!
Est ce si difficile d'arrêter le Je
pour se dire que toi et moi sommes Nous... ?"
Je l'entends s'écarteler maintenant ... Pourrais-je encore l'entendre chanter ... mon plat pays que j'aime tant ???
Emotion et infinie tristesse ... :(((
En hommage à mon pays, fondateur de l'Europe, au pays de grands hommes qui bâtirent sa destinée, au pays des primitifs flamands et du surréalisme, des grands poètes, des grands chanteurs, aux populations diverses, plurielles, mais si accueillantes et joviales !
"Ca ne sert à rien d'insister, nous ne parlons plus la même langue...
- Pourtant nous avons eu de beaux moments ensemble, tu sais, quand je faisais l'effort d'apprendre ton cœur flamand et que tu me murmurais ta passion en Français...
- Ce n'étais plus une barrière que la langue alors, quand tu m'embrassais...je n'étais plus ta négresse blanche, tu n'étais plus mon riche négociant blanc du comptoir de la compagnie des indes... Tu n'étais plus cet arrogant drapier flamand ton corps nu vibrait contre le mien dans une chambre de Bruges ou du vieux Namur...
- Les choses allaient de soit... Tout était évident. Il n'y avait plus de riche et de pauvre, tu faisais de la mendiante une reine et je faisais de toi mon van Eyck, Mon Frédérick van Bürsel...
Alors , qu'avons nous fait de nous pour que peu à peu notre chair se déchire de la sorte ...Pour que nous ne soyons plus que l'égoïste de l'autre...
Aujourd'hui je pleure sur toi ma Flandre chérie et j'ai mal pour Carine, Anne, Myriam nos enfants, qui ne se posent pas tant de questions et se partagent notre cœur comme on le fait en amour et non comme tu voudrais le faire d'une simple praline, d'un mauvais coup de couteau..."
Benoit Chavaneau, ami, merveilleux écrivain français et amoureux de la Belgique. Je le remercie infiniment et tendrement pour ce merveilleux texte et la photo, texte qui me touche au plus intime ...
... et clin de coeur d'Annick et à Annick ... pour qui notre plat pays est de ses amis. ;)
"Douce Belgique aimée, espère et crois quand même..." Emile Verhaeren
Avec la mer du Nord pour dernier terrain vague
Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues
Et de vagues rochers que les marées dépassent
Et qui ont à jamais le cœur à marée basse
Avec infiniment de brumes à venir
Avec le vent de l'est écoutez-le tenir
Le plat pays qui est le mien
Avec des cathédrales pour uniques montagnes
Et de noirs clochers comme mâts de cocagne
Où des diables en pierre décrochent les nuages
Avec le fil des jours pour unique voyage
Et des chemins de pluie pour unique bonsoir
Avec le vent d'ouest écoutez-le vouloir
Le plat pays qui est le mien
Avec un ciel si bas qu'un canal s'est perdu
Avec un ciel si bas qu'il fait l'humilité
Avec un ciel si gris qu'un canal s'est pendu
Avec un ciel si gris qu'il faut lui pardonner
Avec le vent du nord qui vient s'écarteler
Avec le vent du nord écoutez-le craquer
Le plat pays qui est le mien
Avec de l'Italie qui descendrait l'Escaut
Avec Frida la Blonde quand elle devient Margot
Quand les fils de novembre nous reviennent en mai
Quand la plaine est fumante et tremble sous juillet
Quand le vent est au rire, quand le vent est au blé
Quand le vent est au sud, écoutez-le chanter
Le plat pays qui est le mien.
